Возможно Лермонтов, но 100% не даю

БРАВО!!!

И солнца луч, как грозный меч,
Пройдет сквозь тьму небес.
Нам предстоит нелёгкий путь –
Дорога через лес.
За лесом, в поле у реки
Нас ожидает враг.
Сегодня состоится бой,
Сжимаю меч в своих руках.

За нами правда, с нами Бог –
Он помогает нам в пути.
И если мне погибнуть суждено,
Пришлёт он ангела, чтоб дух спасти.

И затянуло небеса, вдруг непроглядной мглой.
И обнажили мы мечи, и разразился бой.
Силён наш враг, но победим –
Мы на своей земле.
Затмила ярость мне глаза,
Стрела летит ко мне…

Открыв глаза, увидел я , что нахожусь во тьме.
Но где же ангел?!! Где тот свет, что обещали мне?

И разразилас хохотом немая пустота:
“Забудь все обещания, открой свои глаза.
Ты видишь – Бога в мире нет,
Он мрачен, нелюдим.
Есть в мире только жизнь и смерть,
И между ними ты один…”

Как тяжело читать порой стихи
Под девушковы «ахи» и «хи-хи»,
Когда от двух всего четверостиший
Зависит, как она к тебе задышит,
А ты, от вожделения зверея,
Её ласкаешь яростным хореем,
И чувствуешь буквально каждым фибром,
Как пуговицы рвутся под верлибром,
Как робость и сомнения и страхи
Срывает похотливый амфибрахий,
И для любви потока нету дамб,
Которых не пробил бы верный ямб.
Победа! Трубы! Всё, пора в кровать!
Но вдруг: «Что я могу ещё сказать?» -
Срывается, знакомое до боли…
Она вдруг скажет: «Мы учили в школе
Всё это. Кстати, мне пора домой,
За Пушкина – спасибо, мальчик мой».
Ты – еле дышишь: ну какой там Пушкин!
Ты ей про брови, руки, про веснушки…
Блондинка с виду, а ответ – шатенки:
«А это, про веснушки – кто, Ваншенкин?»
Ты весь дрожишь, не человек, а тварь,
И жалкое подобье человека,
Ты начинаешь: «Улица… фонарь…»
И тут же видишь вывеску «Аптека»,
И понимаешь, нет стиха известней!
И всё! Погиб поэт, невольник чести.
Вот, чёрт! И это – тоже не моё,
И Лермонтов описывал её
Тугие бёдра, красоту и стать.
Поэтов нужно в детстве убивать,
Чтоб мысли у меня не воровал
Тот, кто давно на свете проживал.
А впрочем, нет! Поэзии – виват!
Ни в чём и никогда не виноват
Поэт, когда пририфмовал к любови
Прилив к щекам внезапный бурной крови.
Поэт ворует, если он влюблён,
У всех влюблённых будущих времён,
И ради соблазненья жёсткой схемы
При помощи рифмованной системы
Для резвой имитации полёта
Крадёт у всех из словооборота
Слова и фразы, целые признанья,
Потом, сорвав случайные лобзанья,
К другой спешит наш быстрокрылый гений,
Чтобы потом десятки поколений
В безмолвной муке открывали рот
При виде той, продолжить с кем свой род
Хотелось бы, но ничего сказать
Они не смогут. Значит – отказать
От сердца, от любви. Под зад ногой!
«Ты Пастернака почитай другой!
И Лермонтова – тоже я читала!
Ты рифму для меня составь сначала,
Про то, как я нежна и ясноока,
Но не воруй, пожалуйста у Блока!»
Так будет, но пройдёт десяток лет,
И новый народится вдруг поэт,
И бросит Ей записку к изголовью,
Где жизнь его срифмована с любовью,
И, жив уже от похоти едва,
Найдёт желанной нужные слова,
И овладеет от других тайком,
Ведь он владеет русским языком,
Ведь он опять сегодня полюбил,

Я Пушкина бы всё равно убил.

Это Александр Яшин. Советский поэт из Вологодской области, учитель.

Предлагаю на суд общественности, тоже не молодое, свое произведение. Лет тринадцать мне было или четырнадцать.

Арида

Арида, ты мертва,
Красавица из ада.
Тебе нужны слова?
Их дать тебе я рада.

Молилась ты во тьме
Неведомому богу,
И смерть уже стоит
У твоего порога.

В глазах твоих печаль,
Душа твоя сгорает,
Но мне совсем не жаль,
Что сердце умирает.

Вот исчезаешь ты
В холодном мутном иле,
Он домом стал тебе,
Он стал твоей могилой.

Сжимает боль виски,
И лёгкий дивный танец
Зажал тебя в тиски,
Губительный посланец.

Как жаль, что имя мне –
Красавица из ада.
Арида, ты мертва,
И этому я рада.

В моем окне неверный свет дрожит.
Она, бессонница опять ко мне явилась.
Как мотылек на свет свечи летит,
Так для нее лишь пламя в сердце - страсть и милость.

И все страдания, как ветер для костра,
Огонь раздуют, в душу боль вселяя.
Любовь к тебе всегда во мне сильна
И жизнью - тело, страстью - сердце наполняет.

Твой взгляд меня ласкает , словно дождь
Иссохшиеся губы бедуина,
А слезы бьют безжалостно, как нож,
Что враг заклятый всаживает в спину.

Прости за все, в чем провинился я,
Но без тебя я как без струн гитара.
Так будь всегда со мной, любовь моя,
Ты жизни и судьбы моей подарок.

Муж посвятил (это я гордюсь так)

Добавлено (07.06.2009, 20:44)
---------------------------------------------